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Paroles : L'intervista
[Testo di "L'intervista"]
Il tempo che il supremo artista mi può concedere è un briciolo
Durante il quale non si presta a raccontarmi i suoi progetti
O almeno una novità
E mi risponde scocciato
Sono le 10 ed è già completamente ubriaco
E mentre parla e sputa a razzo
Sembrando un vecchio ventriloquo
Alla ricerca di un pupazzo
A cui intestare tutto il suo terribile alito
Io con la testa m'assento completamente da lui
E dal suo fiato tremendo
Ho un nascondiglio nella mente
E per arrivarci niente traffico
Però lo dico piano, ancora è un po' distantе
Più o meno un chilometro
In assoluto, la mia penna è più fеroce
Di quanto prima avesse fatto mai
Che schifo l'artista supremo
Io lo distruggo, vedrai
Appena ho scritto l'intervista
Disinfettato il microfono
Stavo col sugo nella pasta
Quando mi chiamano dalla rivista
E mi dicono: "Scusa, ma come l'hai trattato?
Sai che l'artista ci serve e tu sei licenziato"
Con le formiche sulla fronte che fanno merenda
Mi addormenterò
Il più lontano dalle puttanate vostre
Che in pieno mi colpiscono
Non ho intenzione di ascoltarvi e aprire gli occhi
Li tengo chiusi ancora per un po'
Sapendo che poi spalancarli sarà più dura, però
Ho un nascondiglio nella mente
E anche per oggi niente traffico
Lo dico sottovoce, ma non cambia niente
Infatti c'è uno sciopero
Rimango a lungo imbottigliato sopra a un ponte
Che porta fino a un piccolo autogrill già chiuso
Non credo nessuno mi verrà a cercare qui
Il tempo che il supremo artista mi può concedere è un briciolo
Durante il quale non si presta a raccontarmi i suoi progetti
O almeno una novità
E mi risponde scocciato
Sono le 10 ed è già completamente ubriaco
E mentre parla e sputa a razzo
Sembrando un vecchio ventriloquo
Alla ricerca di un pupazzo
A cui intestare tutto il suo terribile alito
Io con la testa m'assento completamente da lui
E dal suo fiato tremendo
Ho un nascondiglio nella mente
E per arrivarci niente traffico
Però lo dico piano, ancora è un po' distantе
Più o meno un chilometro
In assoluto, la mia penna è più fеroce
Di quanto prima avesse fatto mai
Che schifo l'artista supremo
Io lo distruggo, vedrai
Appena ho scritto l'intervista
Disinfettato il microfono
Stavo col sugo nella pasta
Quando mi chiamano dalla rivista
E mi dicono: "Scusa, ma come l'hai trattato?
Sai che l'artista ci serve e tu sei licenziato"
Con le formiche sulla fronte che fanno merenda
Mi addormenterò
Il più lontano dalle puttanate vostre
Che in pieno mi colpiscono
Non ho intenzione di ascoltarvi e aprire gli occhi
Li tengo chiusi ancora per un po'
Sapendo che poi spalancarli sarà più dura, però
Ho un nascondiglio nella mente
E anche per oggi niente traffico
Lo dico sottovoce, ma non cambia niente
Infatti c'è uno sciopero
Rimango a lungo imbottigliato sopra a un ponte
Che porta fino a un piccolo autogrill già chiuso
Non credo nessuno mi verrà a cercare qui
