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I spit fax tipo copiadora, mano É VTEC quando eu cuspir a onda, mano Eterno se eu cair agora É que eu vim de pé por cima da water Tico & Teco, double homicide All by my lonely, nem a sombra vai, mano P’onde eu voo, não encontro flight “Onde é que eu ‘tou?” Perguntei p’a quem, mano? Fiz-me piloto, eu subi tudo Toquei na Dome, toquei no fundo Beat atacou-me, virou defunto Eu não tem como, eu não tenho c*me Eu também como, eu também fumo Eu também fo**, eu só não durmo Ele abençoa-me, vejo no escuro Dou cor ao som, dou corpo ao sub Eu não sou um monstro na rima, sou um monstro que rima Aprende a diferença primeiro Cosi o bolso com linhas de agulhas com tinta Eu tenho molho no tinteiro Eu tenho sonhos de dia, a isso eu chamo de vida Quando eu nasci, só me equipei Eu tenho o terceiro olho em forma de pinha Vim alertar todo o pinheiro Yah, hol’ up, hol’ up, hol’ up Yah, hol’ up, hol’ up, hol’ up Yah, hol’ up, hol’ up, hol’ up Yah, hol’ up, yah, hol’ up Olha que eu vejo bem, mano, e só vejo um No espelho de manhã, como o game em jejum Depois grego tipo Atenas, porque os dreads me enjoam Mano, faz a soma, dá aditivo sem chumbo Carrego a magazine, cheia de balas de saliva Beat na ponta da mira, mano, havia de ser como? Nem c’a medicina toda junta numa tilha Tinha cura p’a esta ira que eu carrego p’a estes sons (Yah) Eu tenho gás que rebenta carica Quando duas chupam, um mano chama Dua Lipa Diz p’ó Satanás que o tridente não me pica ‘Tou c’a bota de aço, no tri-dente dou biqueiro Mano, eu tenho frascos, lentes, prisma Eu até como pratos com esta fome que este bicho tem O mundo tem Pilatos, Herodes e Cristo Rei Mas a coroa que ainda reina, repara que é a que picos tem Claro que há Tupacs e Profs, ouviste bem Quando eu ‘tou a dar bagos em bodes, out**es vêm A arca de congelados 'tá com corpos de mc’s cheia O laser vem do Beamer tipo que disparo do X6 Os charros são enrolados em forma da árvore do Christmas E os traços esticados tipo as estradas que o país tem Por dentro da pinha é Cyclops, quando a abres, vision E aí nem a psicose te coze na kitchen Já ninguém te diz: “Torce a picture” Tipo que a nossa base é bola, pitcher É que foi outra escola que me viu crescer E se hoje as balas tocam-me, é ricochete Não vai c’a caçadeira, nem vai c’as AK Diz p’á feiticeira que não vai casar cá Sem aliança nos dedos, aponto-os à Kaká É curioso como hoje já sei que há gato Deserto atravesso, camelo, scorp ou cacto Este jogo não dá p’a ver o teu score cá Quero falar livre, outros ‘tão a pôr gag Querem que seja eu que me opaque Por isso eu canto durante o jogo todo Diz ao árbitro que eu sou uma claque Depois invado o campo, subo e marco golo E depois o clube põe-me no ataque E se o treina-dor disser que eu não calço Chego a bota de ouro descalço Fax
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