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El Gaucho
por
Jorge Luis Borges
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Hijo de algún confín de la llanura Abierta, elemental, casi secreta Tiraba el firme lazo que sujeta Al firme toro de cerviz oscura Se batió con el indio y con el godo Murió en reyertas de baraja y taba; Dio su vida a la patria, que ignoraba Y así perdiendo, fue perdiendo todo Hoy es polvo de tiempo y de planeta; Nombres no quedan, pero el nombre dura Fue tantos otros y hoy es una quieta Pieza quе mueve la literatura Fuе el matrero, el sargento y la partida Fue el que cruzó la heroica cordillera Fue soldado de Urquiza o de Rivera Lo mismo da. Fue el que mató a Laprida Dios le quedaba lejos. Profesaron La antigua fe del hierro y del coraje Que no consiente súplicas ni gaje Por esa fe murieron y mataron En los azares de la montonera Murió por el color de una divisa; Fue el que no pidió nada, ni siquiera La gloria, que es estrépito y ceniza Fue el hombre gris que, oscuro en la pausada Penumbra del galpón, sueña y matea Mientras en el oriente ya clarea La luz de la desierta madrugada Nunca dijo: soy gaucho. Fue su suerte No imaginar la suerte de los otros No menos ignorante que nosotros No menos solitario, entró en la muerte
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