Correction Paroles Real-OGs par Kwam.E (DEU)

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Paroles

Yo, das ist Rap mit Qualität, für die, die nicht auf Zahlen achten
Deutscher Rap stinkt nach Shisha-Bar und Arztpraxen
Statt „Fick die Welt“ im [?] Kubaner-Zigarren paffen
Motherf**ker könn'n mir gestorben bleiben wie Tatwaffen
Ich will den feinsten Porsche Car whippen
Louboutin-Sneakers, bad b*t*hes, die Dom Perignon sippen
Zwischen Glückwünschen und Hassreden
Siehst du Banditen in Butzen, die ihr hart verdientes Schnapp zählen
Doppel-H ist das Nachtleben
Finde mich Suff Zeit totschlagen in diversen Schnapsläden
Kopf gefickt von all den Ratschlägen
Willst du spitten wie ein Mann, musst du Stimme noch mehr Bass geben
Ich überbiete all die Maßstäbe
Sie fragen: „Izza, was’ dein Type?“ Hm, ich sag': „Ich mag jede!“
Sie kriegen Angst, wenn ich Stimmung in die Parts lege
Denn, was ich spitte, nennt man Grabreden, pu**y

Real-OGs, die mir die Hand geben
b*t*hes fühl'n den Swag, weil wir krass reden
Cruisen durch die Hood, lass’ den Bass beben
Nur eine Handvoll Brüder, mit den'n ich Glas hebe
Real-OGs, die mir die Hand geben
All die b*t*hes fühl'n den Swag, weil wir krass reden
Cruisen durch die Hood, lass' den Bass beben
Nur eine Handvoll Brüder, mit den'n ich Glas hebe

Ich brauch' den Spliff, jede Nacht nach dem Abendessen
Ist 'ne f**ked-up World, nur Mary kann mein'n Tag retten
Fick’ auf Interviews, ich lass’ Bars sprechen
Denn deutsche Rapper tun sich gegenseitig arschlecken
Nach der Show noch paar Trains checken
Kickdown Richtung Mäcces, Freestylen auf Parkplätzen
Izza kommt dich hol'n, musst nur dreimal sein’n Nam'n sprechen
Und wenn ich da bin, wird dir keiner mehr den Arsch retten
(Heavy Smoker) Treff mich mit Gatti Hasch testen
Er sagt: „Rauch mal den, danach kannst du Killer den Mars retten“
Glaub mir, ich hole mir mein Hack, Brate
Und werd' die Fresse nicht halten, weil wir schon seit vierhundert Jahr'n warten
Es gibt nichts zu feiern, doch wir Trinken schon das siebte Becks
Deva, gib den Beat, denn die Tracks kommen mies korrekt
Fick Kritik, denn sie wissen nicht, wie Flavour schmeckt
Das ist Phunk straight out the Northside von Unterdeck

Real-OGs, die mir die Hand geben
b*t*hes fühl’n den Swag, weil wir krass reden
Cruisen durch die Hood, lass' den Bass beben
Nur eine Handvoll Brüder, mit den'n ich Glas hebe
Real-OGs, die mir die Hand geben
All die b*t*hes fühl'n den Swag, weil wir krass reden
Cruisen durch die Hood, lass' den Bass beben
Nur eine Handvoll Brüder, mit den'n ich Glas hebe

Styles relaxed
Bruder, gib mir Scheine, gib mir Checks
Für die Brüder Ringe aus Gold, in den'n ein Klunker steckt
H-E-N-G-S-T, nix mit Z
Nehm' dir alles weg, komm zu dir in dein Versteck
Devaloop haut in die Tasten bis es brennt
Denn der Beat geht auf Gelenke, so wie Schläge von Clark Kent
Du kannst renn'n, so weit wie du willst und es verdräng'n
Doch nach dem Tape sieht man, wie sich Instagram-Rapper erhäng'n
Es geht: wa-dada-dang, wa-dada-da-dang
Kauf dir 'ne neun Millimeter und mach dann auf 50 Cent
Doch T-Punkt-Hengst bringt die Verdammnis über euch
Toy, enttäusch nochmal am Mic und deine Fresse wird betäubt
Ballern Pieces und Tags an Wände bis zum Exzess
Von Eins-Eins-Fünf Mümmel-Streets bis Hamburg-West
Halt' es echt für die Compañeros, Gringos und Negros
Die Schmierer, sportlich Aktiven, Dealer und Seekuhs

Real-OGs, die mir die Hand geben
b*t*hes fühl'n den Swag, weil wir krass reden
Cruisen durch die Hood, lass' den Bass beben
Nur eine Handvoll Brüder, mit den'n ich Glas hebe
Real-OGs, die mir die Hand geben
All die b*t*hes fühl'n den Swag, weil wir krass reden
Cruisen durch die Hood, lass' den Bass beben
Nur eine Handvoll Brüder, mit den'n ich Glas hebe

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