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Se tem muita pressão, não desenvolve a semente É a mesma coisa com a gente Que é pra ser gentil como flor é pra florir Mas sem água, Sol e tempo, que botão vai se abrir? É muito triste, muito cedo, é muito covarde Cortar infâncias pela metade Pra ser um adulto, sem tumulto, não existe atalho Em resumo, crianças não têm trabalho, não Não Não Não ao trabalho infantil Desde cedo, nove anos, era um pingo de gente Empurrado a fórceps, pro batente O bíceps dormente, a mão cheia de calo Treme, não aguenta um lápis, no fundão de São Paulo (Puts) Se a alma rebelde se quer domesticar Menina preta perde infância, vira doméstica Amontoados ao relento, sem poder se esticar Um baobá vira um bonsai, é só assim pra explicar Que o nosso povo nas periferia Precisa encher suas panela vazia Dignidade é dignidade, não se negocia Porque essa troca leva infância, devolve apatia e é pior na pandemia Sobra ferida na alma, uma coleção de trauma Fora a parte física e nós já tá na parte crítica Pra que o nosso futuro não chore A urgência é: Precisamos ser melhores, viu?
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