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Silure
par
Lucio Bukowski
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Letra
Yeah) Jeune loup dans un vieux ness-bui, tu comptes tes rêves, frère, serait-ce vil ? Chaque illusion est comestible, tu restes statique mais jeunesse file Les couleurs n'sont qu'jeu d'esprit, les douleurs ont peu d'estime V'là nos âmes sans haut débit, disparaissent comme Jodeci Soleil dans le crâne sans came, nocturne "Erreur 404" Pupilles dilatéеs s'emballent, tu lis Faulkner еt Blaise Cendrars J'n'ai que l'âge de mes vertèbres, mes espoirs sont plus anciens Me suis laissé en mauvais termes, au moins je n'suis plus en chien Écrire pour ne pas crever, accepter c'qui va avec Quitte à ne pas se relever, reconnaissance : j'm'en bats la raie L'essentiel dans les détails, les détails bien peaufinés Je n'serai plus jamais bétail, détente sèche jusqu'au filet J'vois clair dans mes troubles, des intuitions de silure Ils "baisent la vie par tous les trous", je la caresse à demi-nue Dans une chambre orientée plein sud, tous deux ivres et souriants J'ai l'essence et l'étincelle, le sexe dans son con divin J'vois clair dans mes troubles, des intuitions de silure Ils "baisent la vie par tous les trous", je la caresse à demi-nue Dans une chambre orientée plein sud, tous deux ivres et souriants J'ai l'essence et l'étincelle, le sexe dans son con divin (Ok, aah) J'traîne d'abîme en abîme, mon ami, j'traîne à travers la ville en habits noirs Évite la hype depuis déjà dix ans, elle pue d'la gueule, c'est franchement déprimant Ils me détestent ? À la bonne heure ! Je m'accroupis pour être à la hauteur Tellement d'projets que j'connais plus leurs titres : on dirait la liste de clients d'un ler-dea J'm'ennuie du monde comme Pessoa, avale poison sans bézoard Ils gouttent passion sous Passoã qu'en fond d'partouze et réseaux dars Madame vivant dans c'bout d'orage, queues d'touristes à Bassora Pas Solaar, j'fais pas son âge, ce sentiment de fin d'oracle Brin d'aura vire anthracite, bougies sociales encrassées Le moteur fume comme Centrafrique, leurs cigares fument à Santa Fe Brin d'aura vire anthracite, bougies sociales encrassées Le moteur fume comme Centrafrique, leurs cigares fument à Santa Fe
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