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(VII) J'apprends à masquer ma rancœur avant de rétro-pédaler Cataclysme dans le vent, d'une ampleur inégalée Coucher sur le papier quand la mémoire est moribonde L'imaginaire pour embrasser toutes les dimensions du monde Je me résume à des sourires de maladresse Et les cheveux des macchabées viendront fleurir mes arabesques Cet art de l'écriture, je l'aime éperdument J'irai sculpter mon instrument dans un ossement de fémur Des miettes à la fêlure, de la conjoncture au geste Et l'on se jette des invectives étranges à la figure Un rêve de bon augure, la joie du crétin ou de l'aigle Opacité de l'âme, dans le silence tout se dérègle Et je regarde avec stupeur, les années m'échapper Les créatures de mes cauchemars resurgir pour m'écharper J'ai rattrapé l'erreur, infecte et sèche était la source Et je feuillette A la recherche du temps perdu de Proust Je le regrette et fais le vœu de briller si je m'assombris Ce que la banalité veut que nous regardions nos nombrils Du pouvoir pour un lombric, il deviendra le serpent L'homme est ainsi déconcertant dans une geôle égocentrique Et nos désastres se ressemblent forment une constellation Moi je contemple le pourrissement des civilisations Contrôler la confusion que nos semblables nous inspirent Tenir bon quand le cyclone nous regarde et nous aspire
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