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Les femmes sont sur la terre
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Victor Hugo
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Les femmes sont sur la terre Pour tout idéaliser ; L’univers est un mystère Que commente leur baiser. C’est l’amour qui, pour ceinture, A l’onde et le firmament, Et dont toute la nature, N’est, au fond, que l’ornement. Tout ce qui brille, offre à l’âme Son parfum ou sa couleur ; Si Dieu n’avait fait la femme, Il n’aurait pas fait la fleur. À quoi bon vos étincelles, Bleus saphirs, sans les yeux doux ? Les diamants, sans lеs belles, Ne sont plus quе des cailloux ; Et, dans les charmilles vertes, Les roses dorment debout, Et sont des bouches ouvertes Pour ne rien dire du tout. Tout objet qui charme ou rêve Tient des femmes sa clarté ; La perle blanche, sans Ève, Sans toi, ma fière beauté, Ressemblant, tout enlaidie, À mon amour qui te fuit, N’est plus que la maladie D’une bête dans la nuit.
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