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Pedía siempre temas en la radio...
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Indio Solari y los Fundamentalistas del Aire Acondicionado
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¡No! ¡no!... ciego en la bruma Bellamente sangra su nariz Van a tragarlo arenas movedizas (pagará caro lo tonto que fue) Un tipo remilgado, un garabato Que fue de los juguetones Y es el pingüino más gil ¡Clavel! ¡Sonzo! ¡Cachivache! Con el tiempo la reja comió ¡Pedía siempre temas en la radio Y nunca los quería oír! Un espantajo turbio, un despiadado más Caníbal de opereta, ¡pedazo de pendejón! No salió nada de él... nada en los diarios No se habló nunca de él, infeliz, nada... Condenado a no ser t**ular nunca Ni un momento estelar... nada en los diarios Pudo vivir con eso sólo un tiempito más Luego se puso ciego y la bruma se lo tragó Mucho puntaje bajo, nada esperanzador ¡Si se le incendia el culo, él no lo sabe apagar! ¡No! ¡no!... sueño con presagios Una tragedia le quieren montar Todos la vemos en sus ojos muertos... ¡Muestran su mala señal! ¡Muestran su mala señal!
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