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Pabellón Séptimo (Relato de Horacio)
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Indio Solari y los Fundamentalistas del Aire Acondicionado
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¡Me asfixio!, ¡Dios!, pienso en mi cara Se está quemando, ahora, mi cara, ¡Dios! Una explosión y los colchones Se prenden fuego y nos quemamos vivos Quiero salir, quiero escapar Las puertas siguen encerrojadas El pabellón, en un segundo Se nubló todo y ya no vemos nada más Pruebo trepar hasta un venta*** Buscando el aire y me balean fiero Viejita, amor, hijas y amigas Buscan noticias en la puerta, ahí fuera Tiempo después, escucho aún El ruido de loco de los paloteros Buscan así baldosas flojas Donde escondemos tesoro y miserias ¡Pobrecito!, pobre "el Cebolla" No pudo más, se degolló por miedo Nadie es capaz (¡No pueden borrar mis recuerdos!) Nadie es capaz de matarte en mi alma ¡Y así te dan! ¡Así te quiebran! Así te dan por culo allí, sin más Por esa vez la Vieja Cosechera Vino por mí y no quiso besar mi vida Estoy herido, estoy quemado Voy en camilla por el Salaberry Voy a tratar de hacer conducta aquí Para rajar antes que mis pulmones Si va a pasar algo conmigo Quiero que sea en libertad, ¡allá afuera! ¡Y nada más!, ¡irme y nada más! No quiero ver más gruesa del llavero Ni mirar la pared si el pasarela grita Para tapar quejidos y lamentos ¡Ya nunca más! (Más, más, más, más, más) ¡Ya nunca más! (Más, más, más, más, más) ¡Ya nunca más! (Más, más, más, más, más) Y nunca ya voy a olvidarte, Pablo, ¡nunca!
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